映像作品《嘘たちを使う》2026年
本作は、一卵性双生児の妹が綴った痛みの記憶の私小説を、私が朗読することで構成されている。映像には、その朗読と並行して、私が制作した三点の金属造形作品を使い、演じる様子が映し出される。
本作の基盤には、鍛金制作における体験がある。金属の板に、妹と私の顔写真を重ねたポートレートを転写し、それを金槌で叩いていく。金属板を叩き、徐々に形が立ち上がっていく過程の中で、過去のトラウマ的な記憶が想起されると同時に、それらが変容していくような、生命が宿っていく感覚が生じる。
映像では、妹の記憶と言葉と、私自身の制作行為に伴う記憶とが重なり合い、交差していく。朗読される声は、たしかに私自身のものなのだが、次第に妹の声のようにも、あるいは別の誰かの声のようにも聞こえていく。この変化を通して、記憶の主体が揺らぎ、自己と他者の境界が曖昧になっていく。
Video Work: Using Lies, 2026
This work is structured around my reading aloud a personal, autobiographical text written by my identical twin sister, in which she recounts memories of pain. The video presents this reading alongside footage of me using and performing with three metal sculptural works that I created.
At the core of this work lies my experience of metalworking. Onto a sheet of metal, I transfer a composite portrait made by layering photographs of my twin sister’s face and my own, and then hammer it. As I strike the metal and gradually raise its form, memories of past trauma are evoked. At the same time, these memories begin to transform, accompanied by a sensation as if life is gradually being imbued into the material.
In the video, my sister’s memories and words intersect with the memories that arise through my own process of making. Although the voice being read is undeniably my own, it gradually comes to sound like my sister’s, or even like that of another person altogether. Through this shift, the subject of memory becomes unstable, and the boundary between self and other begins to blur.
映像作品《双生児の記憶のかたち》2025年
一卵性双生児である妹と自身の顔写真を重ね、それを金属板に転写し、金鎚で打ち、叩く。鍛金行為によって徐々に変化していく顔は、妹でも自身でもない、別の誰かのようになっていく。同時に、妹が解離状態で執筆した小説『え・き・す・と・ら』を朗読した音声を映像に重ねる。たしかに自分自身の声のはずなのに、次第に妹の声へと置き換わっていくような、奇妙な錯覚を覚える。
本文の端々には、幼少期から現在に至るまで、彼女を取り巻いてきた痛みの記憶が垣間見える。それは「妹の記憶」なのか、それとも「私たちの記憶」なのか──。
Video Work: The Shape of Twin Memories, 2025
I overlay photographs of my identical twin sister and myself, transfer them onto metal plates, and hammer and punch them. Through the metalworking process, the faces gradually transform, becoming neither hers nor mine, but someone else's. Simultaneously, I layer audio recordings of me reading aloud my sister's novel Éki-su-to-ra, written during her dissociative state, over the images. I experience a strange illusion: though it should be my own voice, it gradually replaces hers.
Throughout the text, fragments of painful memories surrounding her emerge, spanning from childhood to the present. Are these “my sister's memories,” or are they “our memories”?